salido del horno. Flota vapor
de las rendijas. Azúcar y canela
en polvo se caramelizan en la corteza.
Pero ella trae esos anteojos oscuros
en la cocina a las diez de la mañana
-todo está bien-
mientras ella me observa cortar
un trozo, llevarlo a mi boca
y soplar. La cocina de mi hija,
en invierno. Encajo el tenedor en el pastel
y pienso en mantenerme lejos.
Ella dice que lo ama. No podría
ser peor.
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