Soy menos que un disparo entre el junco
entre el junco cruel de la memoria
que es más cruel aun que la vida
y es que la memoria
no perdona, no perdonan los recuerdos
sitiando a un hombre en la orilla de la calle
donde mi pie se mueve, y es sólo
memoria de un pie, recuerdo de la calle
en que los recuerdos asaltan al hombre
donde aun me acuerdo de mí, pobre hombre
cuya cabeza cercenan los recuerdos
¡Ay del hombre que es sólo memoria!
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Ah el río
el río insomne de la vida
no soy cucaracha, sino rana
devota de la nada,
devota del poema
que se escribe como un látigo contra el hombre
como el dolor del pensamiento
como el sufrir de la nada
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En la playa de la noche
mostraba mis ojos a las sirenas
que jugaban impunemente con mi pene
con el falo que en el lecho maloliente
deshacen los sueños y cae la piedra
del pensamiento al suelo.
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Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.
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